M. BUJÓ
- Volar Sin Alas - |
| L. Hollins |
y nadar sin necesidad de ser un pez.
Puedo sentarte frente a mí
mientras me tapo
los ojos con las manos,
y hasta sentir que te toco
aunque no estés aquí.
Pero, como podría, sin ser Neruda,
decirte lo que quiero decirte
y que lo oigas como lo quiero que lo oigas.
De vez en cuando me digo, quizás es cierto,
quizá nos conocemos desde hace siglos
y me subo al delirio y me relamo
y hasta creo recordar nuestros caminos desandados
y aquellos maestros compartidos,
y El Arte de Amar y El Principito
y La Casa Redonda
que alguna vez debimos leer juntos.
Y un minuto después, ya estoy diciendo:
No es cierto. No puede ser verdad.
No existes y si existes jamás nos encontraremos.
Por que si todo fuera
como yo me lo imagino,
jamás podría perdonarte
tu inoportuno y absurdo silencio
de estos ultimo 50 años.
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